Может, я лицемер? Все кругом такие честные, и говорят друг другу правду. И похоже только мне эта правда как нож в спину.
В который раз убеждаю себя – все люди разные и питаются разными фломастерами. Я так устроен, что если у меня кто-то есть, то мне никто не нужен больше, и я ничего не могу с этим поделать. Это как в омут с моста – весь, целиком. Не умею я полоскать в этом омуте руку или ногу. Если уж изменяешь – сделай так, что бы я этого не знал. Я не бегу от реальности, я все и так знаю, у тебя кто-то есть на стороне. Но я не желаю знать кто он. Это мои правила, изменяешь – сделай так, что бы я не узнал, потому что я этого не переживу. Потому что мне очень больно. Что мне абстрактные измены – пыль на дороге. Но как только эта пыль приобретает очертания, форму, имя, личность… я словно растворяюсь. Исчезаю, словно меня и не было.
Все это так глупо… как ты можешь изменить мне, если меня уже нет в твоей жизни? Почему же мне было так плохо? Не понимаю…