Была у меня любимая книга. Хотя, нет, почему была? Есть.
"Черный Баламут" Г.Л. Олди.
Я помню, что прочитал ее где-то на третьем курсе универа (плюс-минус год) и был... просто потрясен. Тем, что увидел там себя в описании одного из персонажей. При чем увидел словно изнутри, той невыносимой выворачивающей нутро правдой, которую и глаза бы не видели, но от которой невозможно скрыться, ибо нельзя убежать от самого себя. Даже сейчас у меня начинают дрожать руки, когда думаю об этом. Надо бы перечитать, прошло уже больше десяти лет, быть может, я все увижу совершенно иначе. Но мне страшно.
А еще я рекомендовал эту книгу, дарил ее разным очень важным и дорогим людям, ибо дарят таким только лучшее, но... - улыбнулся. - Никому не понравилось. И я перестал ее советовать читать. Это нормально. Просто их там не было, на том поле, где любовь рвала горло любви.
Так и живем.

Ари приезжал. Выходные были удивительными. Солнечными, чудесными. Нам все удавалось и мы везде успевали. "Дивергент" уже почти стерся из памяти, хотя, быть может, я поищу на эту тему книгу, вдруг будет что-то более существенное, чем то, что я видел. Современный синематограф умудряется забить экшенами любую идею, а без взрыва и кувырков через голову у нас уже ни одно кино не воспринимается. Запомнился другой фильм, который мы с Арькой смотрели уже дома, вечером, в умиротворенной тишине засыпающего дома.
«Игра Эндера» (англ. Ender's Game) 2013 года.
Зацепило.
Великолепный, глубокий и эмоциональный фильм, о котором хочется взахлеб... помолчать.
Но осталось все же впечатление экстрактности. Вот здесь точно надо читать. Автора нашел, Орсон Скотт Кард, 1985 год. Мать моя женщина, премии «Небьюла» и «Хьюго» за лучший роман в 1985 и 1986 годах... Лучшую фантастику, на мой непросвещенный взгляд. писали именно в это время. Пожалуй, за нее и возьмусь.