Сколько лет пытаюсь понять, почему поездки домой так выбивают меня из колеи. Почему я возвращаюсь оттуда разобранным на отдельные составные и ни к чему ни годные элементы, даже если ничего не произошло.
И спать я там тоже не могу. Может быть потому, что на этой кровати, именно с этой стороны, где теперь мое место, я закрывал мертвому отцу глаза. Мне не страшно. Не испытываю брезгливости или отвращения. Даже готов простить ему все его запои. Я просто не сплю там и все.