Утром стало чуть тише, только море все равно штормило. Низкие тучи ползли куда-то за горизонт, изредка позволяя редким лучам солнца гладить беспокойные гребни морской пены. Побродил по дому, сварил кофе, в кои-то веки вполне пристойный, разогрел вчерашние гренки (никак не привыкну готовить на одного) и выбрался завтракать на припорошенные песком ступени. Вокруг ни души. Где-то вдалеке виднеется развалины другого старого дома, но там уже давно никто не живет. Дома без людей умирают. Выбеленные солнцем деревянные шезлонги на пляже как скелеты доисторических животных. Немного холмов, сухая трава с редкими вкраплениями темно-зеленой растительности. Какие-то полусуккулентные кусты с белыми звездочками цветов. Только они здесь и выживают.
Шум прибоя убаюкивает, даже кофе не помогает. Шевелиться нет никакого желания. Думать о чем-то тоже. Но мысли сами накатывают, как волны... Что надо бы повесить чистые шторы. Гладить? На столе стопка конспектов и книг. Пора уже приступать. Не смотреть на телефон. На дорогу тоже не смотреть, она пуста. Не ждать. Почему никогда не рисовал море? Не отваживался. Может, скопировать Волошина? Кощунство, конечно, но мы же никому не скажем. Из старого, чуть шуршащего приемника вторит мыслям Дейв Брубек...