- Где я нахожусь?
- В квартире своей дочери.
- Это где?
- Красный переулок дом 3.
- Где это находится?
- У больницы.
- Это квартира?
- Да, это квартира твоей дочери.
- Как я сюда попала?
- Мы тебя привезли.
- Где я нахожусь?
- В квартире твоей дочери...
И так без конца. Засек время. Больше двух часов. Одни и те же вопросы. Сижу рядом с ноутом и листаю картинки не понимая, что изображено, и отвечаю, отвечаю, отвечаю. Чтобы дать матери хоть немного поспать. Ночью она зовет. То через час. Иногда, если очень повезет, через три. Но выспаться все равно не получается, потому что из этих трех ты лежишь и нервно вслушиваешься в тишину. Днем тоже самое.
Ничего не остается. Каких-то воспоминаний, что этот человек когда-то пек тебе блины, баловал тебя подарками, ты жил у нее все выходные и не только. Ничего. Только тупая усталость и ненависть. Когда же вас всех черти заберут, а? Почему нельзя сдать ее в пансионат, давайте скинемся. Я все отдам.
Да, есть способ. Просто послать всех нахуй. И уехать. Сменить имя, телефон и место жительства. Сейчас это кажется меньшей из проблем.