Я дома. Отчим в черном запое, всю ночь шароебился. Спать нам не давал. Моя забота как всегда, перетянуть мамину боль на себя. Это все, что я умею.

Ехал в автобусе и думал про обидки. Я не умею прощать. Звучит глупо, как фраза из дешевого сериала.
Мама рассказывала про Басманова, как он еще мальчишкой пришел к матери и начал что-то рассказывать про школу. А она толи занята была, толи расстроена и отмахнулась от него, сказав что-то типа: «Не до тебя сейчас...». И он больше никогда ничего не рассказывал. Хотя она спрашивала и пыталась... Я тогда так испугался, что я такой же. Что не могу прощать. Вдруг это генетическое? И начал за собой следить. Целую систему разработал, чтобы не обижаться. Чувствую, если обиделся – сразу начинаю разбирать почему, стараюсь встать на место другого, рассмотреть ситуацию со всех сторон. Ведь если убедить себя, что обижаться не на что, то и прощать не надо. Я очень стараюсь. Правда. Но иногда у меня не получается. Иногда как отрезало. Даже если понимаю: чушь какая! Мелочь же! А внутри все каменеет... Думаешь, мне от этого не плохо?

читать дальше